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—Willkommen, Herr Belle!
—Wo bin ich?
—Berlin.
—Mich?
—Ja. Heute ist der dreißigste September im Jahr neunzehnhundertfünfundvierzig.
—Nein. Es ist der sechzehnte Juni im Jahr neunzehnhundertvier.
—Das ist der Vergangenheit.
—Bin ich tot?
—Nein, du bist der Übermensch.
—Ich bin nicht.
—Ja, du bist. Aber…
